8h Je dépose les enfants à l'école. Je ne me sens pas bien ce matin. Je prends la route pour aller bosser.

8h40 Je vais bientôt arriver au boulot, mais je n'en peux plus. Trop de soucis pour écouter ceux des autres aujourd'hui. Marre de me forcer. Je me gare dans une petite rue. J'appelle ma chef. Je fais demi-tour et, perpendiculaire à la route, je vois les voitures qui passent. Les gens se retournent, me regardent de façon insistante. Je prends rendez-vous chez le médecin. Qu'est-ce que je vais lui dire?
Il y a la queue au feu et, dans les voitures, les hommes se ressemblent tous. Ils se retournent sur moi. Deux fois. J'y ressens la terrible contrainte sociale:
 

_ Je sais, je vais pas bosser aujourd'hui, ma voiture est arrêtée, j'ai quitté le flux, je sais !

J'entends ma mère:

_ C'est facile de tomber, beaucoup plus difficile de se relever!

J'en ai vu à Paris ce week-end, des hommes assis dans le froid, une couverture sur les épaules. Leur odeur de clochards... C'est vite fait, de tomber, disait-elle ...
Je reprends la route pour rentrer chez moi. Je ne peux tourner à gauche; la file qui attend au feu et dans laquelle je dois m'insérer est interminable. J'allais me résigner à prendre à droite, quand un automobiliste me laisse passer. En fait, c'est pour ça qu'ils me regardaient tous. Ils se demandaient si j'attendais pour passer. Je fais le signe indien pour dire merci. Je m'en vais prendre soin de moi.